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在这些日子里，按照当时的形势，或者说将军们的决策，他们兴师动众，加高胸墙。
战壕挖到哪里，他们就钻到哪里，连上帝都不知道哪里是头，只有地图上的标记一清二楚，据说有条河就在不远的地方。不过，河叫什么名字，威利一点也不清楚。他的耳朵对那些陌生的难听的名字，听起来很不顺耳。他们的战壕叫萨克威尔大街，这就足可以对付下去了。
威利和别的伙伴们知道，这一带发生过一次很大的战役，因为前来这条战线的路上，他们路过了一处又一处小片的墓地，栏杆围起来的小地块，经常看得见小小的花束——士兵想出来的花束，由几支枯萎的野花捆扎起来——摆放在那些渐渐下沉的土堆上。因此，他们知道共患难的伙伴进行过简短的悼念，然后开拔了，也许他们自己也阵亡了。
由此，他们揣摸他们自己的脑袋里在想些什么。他们连队有自己的随军牧师，一个面色愁苦的长脸男人，名叫巴克利神父，在他们中间穿来穿去，像一只长毛垂耳狗，背驼得像一个上年纪的女人。他把他们当孩子宠着。
但是在这地方，悲伤的情绪像长箫的曲调一样呜呜咽咽。这种情绪不止在他们自己的连队存在。
威利知道，法国的士兵们为了保卫他们可爱的祖国，已经丧失了五十多万人的性命，年轻的小伙子们像他自己一样，冲出战壕，不顾枪林弹雨，满怀忠诚的激情，满怀青年的热血。他想，他们卧倒在了他们遭受蹂躏的家园上，如同田野里烂掉的甜菜根。他极力想象，这场战争如果发生在爱尔兰，横跨梅奥的黑土地，跨越勒格纳基利亚和凯阿迪恩的群山，那会是一种什么景象。
那天夜里晚些时候，威利·邓恩的手瑟瑟发抖。他打量它们，那是一双经历了十八个春秋的手。它们缓慢地抖动着，可是他并没有让它们发抖啊。
威利没有设身处地地去想那支被炸死的供给部队。但是，他的两只手想到他们了。
“天哪，”克利斯蒂·摩兰叫道，“我要是在金斯敦检阅台的纪念碑前遇到一个姑娘就好了。”
他点上了一支爱不释手的劣质香烟，吸了几口呛人的烟草。他希望明天某些讨厌的毬蛋儿们能把供给补救一下，因为他只有三十多支烟了，这还不够一个士兵对付一晚上呢。
“如果我在现场，我跟你们说，我根本不会在意老天下多大雨，地上有多少泥，因为我在想念她身上的裙子，是多么干净，多么合身，多么好闻，一切一切都好，姑娘们总是穿着整洁的外衣。”
接着他狠狠地吸了一口烟。
“我自己也会把靴子擦得亮亮的，就是说我会花上十来分钟，用胳膊肘在靴子上擦啊擦啊，你们知道吗？啊，就他妈的这样做。”
他专心致志地在大腿根儿抓挠好一阵儿。
“不是我反对当兵打仗，不是的。我喜欢这些白生生的杂种虱子在我的蛋子上爬来爬去，该死的每日吃喝都炸到天上去了，到处都是烂泥和炸烂的胳膊腿，撒泡尿都只能撒到臭烘烘的炸弹箱里。”
他身边的士兵大笑不已。
