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温书穿着芋紫色针织衫和碎花长裙，黑发用发带绑着，站在盛京延身旁，一手背着，抗议：“你把我画得太丑了，快把这画藏起来。”
墨水沾在虎口处，和黑色纹身融合了下，在冷白皮肤上很显眼。
盛京延扔掉毛笔，人懒懒散散地靠背后墙上，长腿没什么规矩地敞着，黑色冲锋衣拉链拉到末尾立着，撩开眼皮看她，有点吊儿郎当的，“谁说画的是你了？”
“噢，那谁啊？”温书象征性问问。
树叶沙沙声响，涛声阵阵，有只鸟停在窗台上，啄窗台上细小的米粒。
“苏苏。”
盛京延弯唇淡笑，低低道：“以前还叫我哥哥，现在都不叫了。”
听着他说这句话的语气，温书突然想起了，自己十二岁那年被救时，趴在那清朗如风的少年身上。
救援营地的星星很亮，夜晚却很寒冷。
温书紧紧抱着救她的大哥哥，在分开时还依依不舍。
盛京延伸手揉了揉她的头，问：“你叫什么名字？”
那时没反应过来，温书开口报了自己的小名。
“书书……”书书，苏苏。
她小时候平翘舌有点不分，一时紧张，两个字都念成平舌，于是就是苏苏。
自己都快记不清了，没想到盛京延竟然记了这么多年。
“哦。”她才不叫，别想这么轻易让她叫。
凝眸看了那画一会儿，温书饶有兴趣，问，“这三幅画是表达什么？”
半垂着眼眸，拇指折了折，盛京延撕了块薄荷糖，咬嘴里，身体后仰，两手搁椅背上，懒懒的，“你问我就说哦？”
臭屁脾性。
温书不想理他了，转身离开。
